El cambio

There is no end, always goes on...
Doy la bienvenida a mis 33 con esta canción porque el mundo sigue girando y nosotros con él
Damas y caballeros, ¡gracias por estar en mi vida y en mi blog!

Verdigris Wounds (Ataraxia)

Lo único real: la belleza

El devenir

Marchitará la rosa el viento helado,

todo lo mudará la edad ligera

por no hacer mudanza en su costumbre. (Garcilaso de la Vega)

"Lo único real es el movimiento: las criaturas no representan más que fases cambiantes" (Marqués de Sade) Y crecimiento. Hoy solo me queda decir que gracias al destino, soy la criatura más feliz del universo porque he descubierto que detrás de la pantomima de la vida hay algo que gira y nos quita la máscara de la fijeza. (A propósito de Escrito sobre un cuerpo, de Sarduy)

A.

Cada vez que veo a alguien llorar por amor algo se me desgarra por dentro. Pocos hombres han llorado contándome alguna pena y ahora que alguien lo ha hecho he sentido que se me hacía trizas el estómago, como si yo misma estuviera sintiendo ese dolor. Pero esas penas son parte de la vida ¿no? Yo no entiendo acerca del olvido, pero he entendido a la fuerza, de alguna manera extraña, cómo deshacerme de la pena.

Estética del viaje IX: Cambridge, Massachusetts

I was wondering about love while wandering

Si se piensa, lo que digo, si se piensa, es que es piensa varias veces y, pensar, desde el teclado, desde un abismo hacia un papel en blanco unos garabatos difíciles de entender, es poner el cerebro en blanco con unas letritas volando como para formar oraciones inentendibles. A lo que yo me refiero es a un galimatías, no importa el idioma, ni siquiera la palabra, es decir eso de la idea, el descubrimiento, el serendipity, pero no quiero que sea casual, sino bello, estético, como eso que escriben los anacoretas o esos que pintan y ven todo de colores, porque el papel -aunque rosado, o rojo, o bronce- no me sirve de nada si es que el bolígrafo sigue siendo azul o negro. La cosa cambiaría si la estuvieras pintando, pero la estás tachando, y queda horrible. En ese caso preferirás dibujar mariposas o lo que fuere, todo porque no puedes pensar ni balbucearás nada por más que trates de inventarte ideas con las palabras más extrañas del universo, o peor aún, con palabras que ni siquiera existen. Hoy extrañé escribirte preguntándome si es que me atrevería a dibujar en esos papeles bronce o rosados, o lo que fuere, lo haría con un color que no existiera, eso significa que jamás voy a poder volver a hacerlo, porque eso de lo que hablaría tampoco existe y porque no se han inventado los papeles ni los bolígrafos para hablar de algo que no existe. I was wondering about love while wandering , y estoy convencida de que el amor no se puede dibujar, aunque sí escribir, pero no hay palabras amorosas que describan algo que no es, o sea que describan una forma de no ser. Me pregunto si es que escribirlo ahora es mejor que dibujarlo. Prefiero ir a caminar y que me caigan las hojas secas de los árboles con ese viento que más bien me recuerda que el frío casi polar está aproximándose. Solo tengo que buscar una forma de pensar, de ordenar papeles, de enlazar fragmentos, fechas, situaciones, personas, colores, ropas, buses, calles, y también me imagino que versos de poemas y unas pocas canciones, también esas que se oyen al azar, que se graban en la cabeza, y salen a flote en momentos inesperados. Yeah, that is a catchy song, I neeeeeed your bedroom eyes. Sé que sigue siendo inentendible, por esto del tiempo, que se lo come todo, sin embargo también pienso que lo idealiza, te transporta a la sublimación de las ideas, de fragmentos de tiempos, de eso, de aquello a lo que está pegado tu vida con una tachuela de colores porque tú no puedes escribir con un bolígrafo de color, porque ése no es tu papel. Ni el mío.

Grizzly Bear - Foreground @ Cemetary Gates Via Pitchfork TV

A veces las bandas sonoras se transforman en nuestro propio soundtrack. La música intensifica momentos, como si lo que estuviéramos viviendo fuese esa película protagonizada por uno mismo. Por eso, a veces pienso que el pasado no se borra del todo, porque crecí con melodías, que como los aromas, están entrelazados con recuerdos. This is foreground, para que cuando algo se me olvide lo recuerde en lo efímero del tiempo.

A Katherine W., de Pedro

Estética del viaje VIII: Boston, Massachusetts

Marisa, de Nacho Vigalondo (versión oficial)

Soy yo yéndome otra vez

El cielo nunca dejará de ser el mismo aunque mudemos de lugar...pero yo ya no soy la de ayer, ni la de mañana, la que dejará asegurando la puerta para irse y cansada cierre los ojos para pensar en otra cosa, no en la ausencia, la de aquí, la de allá...la ausencia no es vacío, es nostalgia, esa que es lo más puro, la certeza evidente de que una extraña algo que ya no estará más, y por lo tanto sueña...voy a por las pisadas que me esperan. Hasta luego!

Nantes (Beirut)

Well it's been a long time, long time now
since I've seen your smile.
And I'll gamble away my fright.
And I'll gamble away my time.
And in a year, a year or so
this will slip into the sea
Well, it's been a long time, long time now
since I've seen your smile...

Puta ciudad (Los Negretes)

Desnuda oscuridad o las múltiples caras de un homicida

“La Mariscal es un hervidero de gente a estas horas de la noche: luces en viajes circulares, guirnaldas navideñas brillando en cada ventana; tribus de gringos sucios y desarrapados, rastas locales, coqueros, bazuqueros, marihuaneros, pequeños vendedores de rosas alucinando con sus bolsas de pegamento, grupos de hambrientos niños que se arremolinan en torno a los turistas pidiendo limosnas, hurgando mágicamente en sus bolsillos y birlándoles sus posesiones; putas, maricones y el frío que te cala la piel hasta la huesos, así es La Mariscal entrada la noche”. Así, Desnuda oscuridad, del ecuatoriano Óscar Vela, muestra una cara de Quito lúgubre y violenta emparentada con el mundo lumpen y caótico, en una historia cuya trama se ve expuesta a la transposición de tiempos y espacios. Esto, en una narración interesante, que se deja leer, con natural suspenso, palabra exacta, personajes profundos y multifacéticos, cuya influencia es la novela detectivesca.
Detectives salvajes, de Bolaño, es quizá su modelo más cercano, lo cual le acerca a la novela posmoderna, desde su perspectiva estética, construida en fragmentos. Además la influencia cinematográfica es explícita, la forma fragmentaria de la novela lo sugiere: Mulholland Drive, de David Lynch, podría ser una versión paralela en el cine por el desdoblamiento psicológico del protagonista, así como por la sordidez, la ironía y la caricaturización de varios de los personajes secundarios. “Una vida no basta; se necesitan múltiples existencias para integrar una personalidad…Un hombre o una mujer pueden ser varias personas mentalmente, pueden volverse varias personas físicamente; somos espectros del tiempo, y nuestro presente contiene el aura de lo que fuimos, y el aura de lo que seremos cuando desaparezcamos”, es el colorario del personaje principal de la novela.
Ariel sería el protagonista de Desnuda oscuridad, aunque la fragmentación propia de la obra conduce al lector a un metarrelato acerca de la vida de la hermana de Ariel, Imelda, su hermana mayor, o la historia de Teo, el negro que acompaña a Ariel, quien es también Sócrates Vera, hacia el final cronológico del relato. Sócrates es costeño. Escapó a la capital junto a Imelda (el padrastro de los chicos había abusado de ella), a los 15 años, con quien mantuvo una relación incestuosa truculenta. Ella es la mujer que siempre quiso, desde niño, y quien se pierde en los parajes de la prostitución. De niño, Sócrates (o Ariel) es abusado por Moarry (quien compraba el cuerpo de Imelda a cambio del cuerpo de Ariel), un personaje extraño que había llegado al pueblo. Moarry se convierte en una especie de dios que manipula los personajes y construye, de esta forma, el suspenso de la obra. El dolor continuo en la vida de Sócrates, así como la violencia vivida en su infancia, acaba por convertirlo en un cocainómano bisexual asesino de homosexuales.
La trama entrelaza los años ochenta (con fragmentos que se titulan “Ariel”), en los que trascurre la vida de Sócrates como asesino, buscavidas y chulo, y finales de los años noventa (con fragmentos titulados “Teo y Sócrates”), luego de salir de la cárcel encaminándose a buscar, por pedido de la policía, al líder de una secta de mendigos -en cuya doctrina nunca cree-, aunque perseguido siempre por el pasado doloroso con Imelda y la sombra de Moarry.
Entre los recursos narrativos de la obra está el desdoblamiento del narrador en primera y segunda persona y cambios de perspectivas, con lo cual se va develando la historia del a su vez personaje, que es varios personajes: Sócrates Vera, que cuando se trasviste es Andrea y Ariel (quien firma como Azarías cuando se dirige a Sócrates, que es él mismo) cuando está buscando a Rucio, el líder de la secta de mendigos que ha asesinado a diestra y siniestra por los parajes de Quito. Estas víctimas llevaban en sus pieles la marca de sangre de Rucio, el círculo de la serpiente alrededor de una estrella de seis puntas. Estas multiples personas en un personaje construyen en primera instancia la compleja personalidad de un asesino, por un lado, y también el enredo de la novela, que se va deshaciendo al cabo que el lector llena los vacíos de los fragmentos de tiempo que se van leyendo, para concluir que Ariel, Azarías, Andrea y Sócrates son el mismo personaje, y que incluso funge de Imelda: es un asesino, a veces travesti, que es sacado de la cárcel para atrapar a otro asesino y durante ese proceso se desdobla en esos roles. “Cómo esperas que Andrea te reconozca si ni tu mismo entiendes quién eres? Todo este enredo lo ha armado Imelda, sí, ella y su absurdo poder de atracción. Jamás estarías tan confundido si no hubiera aparecido una vez más en tu vida para trastornarlo todo. Ahora que has sido bendecido con el poder de Dios sobre la vida y la muerte, ella se interna en tu conciencia para debilitarte, para confundirte. Quién quieres ser finalmente: la réplica exacta de Imelda, la propia Imelda o el poderoso Ariel en el juego de la perversión?".
Asimismo el anacronismo es inminente, pues los lugares de Quito de los años noventa como Dionisios, Sutra o La boca del lobo están atribuidos como habitues de los bohemios de la ciudad durante los años ochenta, cuando ni siquiera existían.
Ariel comete tres asesinatos a homosexuales: Arturo Santistevan, Édgar y un hombre anónimo en un hostal. “Los rostros de la muerte pueden ser tan distintos: macabros, serenos, vulgares, profanos, diáfanos… Se dice que quienes mueren con los ojos abiertos llevan plasmada en sus pupilas la última imagen de su vida. Édgar murió con los ojos abiertos. La imagen en su mirada era una mezcla de locura y perversión; su locura sintiéndose penetrado y tu perversión mientras lo estrangulabas”. Moarry sabía perfectamente acerca de estos homicidios, pues era su perseguidor.
En una noche se encuentra con Moarry…quien le confiesa que tuvo un grupo de personas que velaron por él y que su destino es la muerte mística. Le ordena que forme parte de su gente o morirá. Le recomienda matar a Imelda para que acabe con su pasado. Vestido de Andrea sube a un edificio por órdenes de Moarry, va a matar su pasado, que es Imelda. Ariel se transforma en Imelda. Debido a los asesinatos va a la penitenciaría….y nunca más vuelve a saber de su hermana.
Teo narra como protagonista hacia el año final del relato, 1999, en el centro histórico. Cuenta la llegada del hombre (quien es Sócrates, y dice llamarse Azarías, que se une al grupo de mendigos para encontrar a Rucio) con quien empieza a mendigar en las calles pidiendo limosna, y quien demolió a un guardia metropolitano. La forma cómo está narrada esta pelea rememora la historia de Un hombre muerto a puntapiés, de Palacio: “Aún recuerdo el sonido de aquellos golpes con los que él pretendía demoler al hombre: Chac, Chac Chac!, la resonancia brutal de un saco de vísceras, y el último bastonazo en la cabeza: Kroc!, como un coco que se estrellaba contra el pavimento…”. A partir de ese día el hombre se debe a él y los dos mendigan juntos, forman un grupo rebelde de mendigos.. El hombre, Sócrates, es un infecto, un esperpento, pasa de los 40 años y no tiene dientes, y lleva en una bolsa a su perro embalsamado, Roditi.
En los fragmentos “Sócrates” se devela cómo va la búsqueda de parte de este personaje a Rucio. Primero se pone en contacto con este grupo rebelde de mendigos, de quien Teo es parte, que rinden culto al gran dios de los mendigos, a propósito, una secta de culto al mal y cuyo fin es la muerte mística o suicidio de cada uno de sus miembros, luego de cumplida cabalmente la misión individual. El negro le dice: “La única forma de liberación es el suicidio. La rebelión contra el Demiurgo. Nosotros nos preparamos espiritualmente para ejecutar nuestras propias muertes”. Este grupo de mendigos vive en las alcantarrillas ocupando cubículos subterráneos, es un grupo organizado perseguido por la policía debido a sus fechorías.
Hacia 1999, el hombre (Ariel) y el negro se embriagan en las calles. Van a la ciudad vieja, a San Juan, zona donde viven los peores delincuentes de la ciudad. Llegan a una casa en la que impiden entrar al hombre, solo el negro entra a ver a Rucio. Ese sitio se llama Megalópolis. Encierran al hombre en la oscuridad. Rucio dice que se trata de Sócrates, le da la venia para la muerte mística a Teo.
“Caigo al piso retorciéndome de dolor, sacudiéndome como un gusano, como un escarabajo, panza arriba, agonizo. Gregorio Samsa en sus estertores, la metamorfosis de un asesino en una plasta de mierda…El dolor pudo más, ya no soporto, no comprendo, no vivo, todo se sumerge en una oscuridad profunda, en un vacío interminable. La oscuridad más negra y silenciosa que he conocido”. Ariel es un mendigo, pordiosero, está sordo...
Teo va con Ariel a las lagunas de Ozogoche. Entran a un albergue, se prepara para la muerte mística de Teo, quien le confiesa que conoce a Moarry. Le dice que sabe que se llama Sócrates Vera y que está buscando a Rucio, y por eso éste lo había condenado, por lo que le aconseja desaparecer. Pero no le cuenta toda la verdad.
Luego del suicidio en Ozogoche, Sócrates está en un hotel descansando, en vez de él murió otro que se llevó a Roditi. Sus cuerpos se sumergieron en el agua. De pronto Imelda aparece…pero luego ve un rostro albino, gélido, arrugado, en una capucha negra….seguro es Moarry, su sombra, su propio dios. Moarry, incluso, podría ser Rucio, o por lo menos éste último es un álterego del primero.
Desnuda oscuridad es la lucha de un hombre contra sí mismo, contra los demonios de su pasado y su demencia. Para esto, el autor desdobla su psique y construye otros personajes dentro de él con el fin de cumplir un proceso de búsqueda a un asesino de un grupo organizado, pero Rucio, el hombre que busca, lo conoce todo. Y el perseguido pasa a ser Ariel, pero no lo sabe. Sin embargo, Moarry, quien es el que mueve todas las fichas a su favor, será quien lo aceche toda la vida, aunque vale más el peso del delirio de sus demonios y fantasmas, y sobre todo el de la muerte.

Wilde

"...Todos los hombres matan lo que más aman...Entre la maraña de recuerdos, otra frase estalla en tu cabeza. Esta vez es una de Oscar Wilde, uno de los favoritos de Moarry...Quizás es cierto, matamos lo que más amamos, por eso precisamente aún no has matado a Julieta, porque entre ella y tú no hay amor, cuando más algún sucedáneo indefinido: atracción, cariño, necesidad, compañía...
Sí, has vuelto a deleitarte en las mieles eróticas de Imelda, te has sumergido en sus humedales, has anhelado ahogarte en ella, has buceado en su interior. Al cabo de tanto tiempo, ella ha reconocido tu cuerpo, ha reclamado su dominio sobre ti...Y mientras tú deambulabas por cada uno de esos espacios de piel empapada de lujuria, mientras repasabas el pasado, aquella desnuda oscuridad del tiempo en retroceso, Julieta gritaba furiosa desde muy lejos..." (Desnuda oscuridad, de Oscar Vela)

Del amor como drama perecedero: sobre La Aventura Amorosa y sus personajes, de Abdón Ubidia

Lou Andreas-Salomé

(Es necesario explicar que el autor usa mayúsculas para referirse a los personajes e involucrados en la Aventura Amorosa con el fin de presentarlos al lector como personajes de un drama, similar al griego, porque el hecho amoroso es una historia dramática cuyos protagonistas representan un rol en el teatro de la vida. Lou fue una amante de artistas e intelectuales en la Europa de inicios del siglo XX, de origen ruso)

“El arte es el lenguaje del dolor”, cita el escritor ecuatoriano Abdón Ubidia al filósofo alemán Teodoro Adorno, en su última obra, un ensayo literario acerca del amor y de éste como tema de grandes obras artísticas, no para referirse al éxtasis que causa sino al dolor inevitable que siente el humano cuando el amor acaba. La literatura es el fiel reflejo de los sentimientos y la psicología del humano en todas las épocas y un exorcismo del dolor. Ergo, en esta obra de dos partes se reflexiona sobre la literatura y la vida, porque -para Ubidia- la literatura es vida humana y el testimonio literario es la base de lo humano, no desde una arista racional sino emocional, ya que implica la emoción del escritor y del lector. La vida humana se entiende mediante la literatura, asegura Ubidia, refiriéndose a ella como “la más alta forma de la comunicación humana”. Uno de los grandes referentes de la literatura es la Aventura Amorosa en su pasión o la pérdida del ser amado, y enfatiza su fase trágica, es decir la fase dolorosa.

La Aventura Amorosa y sus personajes constituye una visión romántica ilustrada con las grandes historias de amor de la literatura, a la par que pesimista, acerca del amor. “Solo en la literatura puede buscarse el sentido posible de la vida humana”, arguye el escritor quiteño, por eso recurrió a El Quijote, Madame Bovary, Rojo y negro, Justine... para ilustrar grandes pasiones, en el mundo de la ficción, pero que a la larga reflejan la naturaleza humana. Y parte de ésta es que ineludiblemente el amor tiene que acabarse, como todo: una de las cosas que el ser humano, por convención social y cultural, aún se niega a aceptar, además del dolor, relacionado especialmente con la caída del yo, fragmentado al perder a “su otro yo”, si se quiere una explicación psicológica a la que se refiere el escritor.

Ubidia explica en su ensayo literario que la Aventura Amorosa es en donde radica “el devenir y la contingencia del ser humano”, y tiene fases y se acaba. El biólogo Jacques Monod, narra Ubidia, había dicho que todos los humanos aprenden a amar, sometidos a modelos históricos y culturales. Amar es una necesidad inherente al ser humano, incluso en la soledad éste se inventa o fantasea con alguien a quien amar. La Aventura Amorosa, no el matrimonio ni la relación establecida, quiere romper la norma porque “el sexo es espacio de libertad humana”, el erotismo nació cuando el sexo se hizo imaginario...El orgasmo es quizá, desde la perspectiva de Ubidia, la vida eterna apresada en un segundo. Y los autores, poetas, han querido captar ese instante corto de la cópula. La Aventura Amorosa está ligada a una relación fugaz, sea amantazgo o una relación pasional en sus primeros estadios, pero se acaba con la separación, la muerte o el matrimonio (en donde la pasión estaría sujeta a convertirse en cariño).

El debilitamiento del amor conyugal se da porque es un código social forzado, que se ha modificado: la familia tradicional ya no existe pero el amor extraconyugal subsiste, quizá por la fugacidad del tiempo en el que se vive ahora, el que las instituciones tiendan a fragmentarse y las infinitas posibilidades de relacionarse con otro a través de todo medio. Ubidia manifiesta que la Aventura Amorosa une lo profundo y superficial. La Pasión y el Matrimonio son profundos, pero su comienzo es superficial; siempre hay deseo de lo otro y miedo de perder lo nuestro. Manifiesta, a través de las palabras de Denis de Rougemont, que el amor y el matrimonio no son compatibles. La pasión solo se da en el límite y el peligro del fin o fuera del matrimonio, el amor del matrimonio es “cuerdo” y la pasión es “loca”, y tiene que acabarse. Si bien es cierto, hay matrimonios ciertos, pero hay muchos falsos. Duran menos, tal vez porque el patriarcado ha perdido valor en Occidente.

Los personajes de la Aventura Amorosa son Amante, Amado (a) idealizado, Engañado, Rival, Confidente, Alcahuete, Coro Social y Sustituto. Son personajes profundamente humanos que no siempre interpretan el mismo rol. El Amante asedia al Amado y quiere ser Amado también. Como Humbert Humbert, el Amante de la novela Lolita, de Nabokov, será siempre un cazador, o también inventa a su amada, como lo hizo Don Quijote. Un caso particular del Amante es Don Juan en distintos momentos históricos y lugares, al igual que Giacomo Casanova, que no está emparentado con la muerte como el primero. Ejemplos del Don Juan americano son el playboy, Hugh Hefner, y varios actores de Hollywood como Clark Gable, Warren Beatty, y mujeres también como Marilyn Monroe y Brigitte Bardot.

La separación y el fin

La traición es el final atroz de toda relación. “Yo te seguiré con negros fuegos, y cuando la fría muerte me haya desprendido el alma…, sombra terrible, me verás siempre a tu lado. Expiarás tu crimen, traidor, dice Dido, recuperada por Virgilio en la Roma de Augusto”…El Amado es un sujeto pero puede volverse "objeto" del Amante y tiene poder sobre éste, aunque el Amante lo haya creado, pero para Ubidia cuando el deseo se transforma en cariño la pasión muere, y ese es el despertar a la realidad, como el despertar del Quijote, o la muerte en las novelas, que es además simbólica, como cuando desaparece la amada y la ausencia requiere un duelo. “Pues la muerte no necesita ser física sino también simbólica. Lo dice bien Igor Caruso, en La separación de los amantes. Toda separación amorosa es muerte. Dado que los muertos están condenados al silencio eterno, la única experiencia equivalente que padecemos los vivos es la de la separación amorosa. El Amante toma conciencia de que muere en el Amado y el Amado muere con él. Con duelo incluido. Y con vehementes reclamos por renacimientos y reencarnaciones aunque sean bajo la forma de un Sustituto o, en las historias fantásticas u obsesivas, de un fantasma. Porque el fin -o su amenaza- es el momento más intenso del amor”, argumenta Ubidia.

El Engañado no ofrece ni pasión ni Aventura al amado infiel, es el excluido entre Amado y Amante, es la figura que marca los límites de la Aventura Amorosa y en su corazón reina dolor. El cornudo es el Engañado público, de quien habla el Coro Social. Cuando el Amante pasa a ser Engañado se marca el final.

El Rival es el riesgo del Amante y le recuerda que no tiene asegurada la posesión de la Amada. Mediante el Confidente, la Aventura trascenderá, será historia, y es confidente de Amado, Amante y Engañado, como Sancho en El Quijote, el príncipe Korasoff en Rojo y negro, podría ser mediador entre la Norma y sus incumplimientos o psicólogo. El Alcahuete o alcahueta tiene un rol perverso por dinero y quizá desamor, un ejemplo es La Celestina, aunque es una figura arquetípica que trasciende tiempos y culturas. El Coro Social tiene un rol de vigilante, un corifeo que censura, calumnia, descubre, hace de la Aventura un espectáculo. El Sustituto, según Igor Caruso, es “la huida hacia adelante” luego del final de una Aventura.

¿Por qué el amor termina?

Helen Fisher, antropóloga, asegura que el amor dura entre 18 meses y tres años, y esto explica el porqué de la fatiga conyugal. Pero los finales se prolongan por el miedo al vacío. “Perder algo de lo propio y lo adquirido afecta al yo, lo disminuye y desequilibra”. Es la hora del duelo, narra Ubidia, con la cicatriz de la caída del yo.

El amor con los avatares del tiempo, con sus protagonistas contemporáneos, ha cambiado. Pero la aventura Amorosa será siempre la misma. “El amor y el deseo se han vuelto rápidos e inconstantes. Y los moteles funcionan mejor durante el día”, reza el ensayo.

El principio de realidad y el romántico tienden a confundirse, por eso lo efímero, platónico y fragmentario de hoy. “No hay discurso más sinóptico y embrujado que el amoroso y su correlato literario. Lo han dicho desde Ovidio en El arte de amar hasta Ortega en Estudios sobre el amor”. El principio romántico se opone al de realidad, embruja, por eso “todo amor es un amor brujo”, igual estamos sujetos a él. El ser humano ni el amor son parecidos a la historias pasionales de la literatura en la actualidad, pero eso no quiere decir que el humano se ha desganchado del deseo de amar y sentirse amado. Quizá ahora es tiempo, no del amor, sino de la Aventura Amorosa, de la pasión, la que finalmente es la que aviva la “llama doble”, pero lo espantoso es saberse engañado por el tiempo, que es el que la mata.

Lejos de las voces (Pelo Madueño)

Por la calle, un gato experto en felicidad

Estética del viaje VII: Quito, Ecuador

W tell us

Alguien más que ya no está

Alguna vez Ana recordó que los últimos años antes de nuestra separación varias personas conocidas habían muerto. Unas pocas eran muy cercanas a nosotros. Me sentí obligado a hablar sobre algo de lo que no deseaba hablar, pero quería calmarla porque cada persona que se iba le arrancaba un pedazo de algo que impedía que esos ojos grandotes que ella tenía ya no fuesen nunca más los mismos. Le dije que la muerte, como siempre, no era un fin, era como “el inicio de algo”, quizá mejor, a lo que ellos estaban viviendo en aquel momento. Fui torpe, porque, yo, al igual que mi Ana, no he entendido nunca la muerte y por eso no podía balbucear nada profundo, como ameritan esos casos tan dolorosos de ver partir a alguien para siempre. Yo solo entiendo a la muerte sintiéndola absurdamente triste, pero creo también que aquellos que han muerto y que quise mucho no están muertos, hay un minuto que aguarda para ellos en los pensamientos de quienes los vieron partir. Paradójicamente pienso que aunque Ana esté viva -lejos de mí- es como si estuviera muerta, pero a la vez Ana, al igual que quienes amé de corazón, jamás morirá, será siempre esa idea/esencia que jamás podrá disolverse aunque se difumine a través de los años. Mi memoria jamás dejaría que ella muriera. La muerte jamás podrá contra la memoria.

Estética del viaje VI: Chicago, Illinois

Estética del viaje V: Wilmette, Illinois

Man Man - "Rabbit Habits"

And he don’t even taste the food he eats anymore.
And there’s a space in place of where his heart was before.
And he don’t even taste the food he eats anymore.
And she don’t wanna dine alone
And he don’t wanna die alone.
And she wants to live to eat.

Primaveral

Son esos pétalos rojos, rojos y secos, que ya han sobrevivido cinco primaveras, estáticos, en una canasta de mimbre. Y tienen un olor de tiempo, húmedo, marino, como cuando te vi, me vi, saliendo de una ola gigante y olías a coral, a unas algas verdes y viejas, amargas sobre todo, de esas devoradas por un pez payaso. Me pregunto si alguna vez viste un pez payaso. Cuántas cosas viste sin que yo lo supiera. Esas cosas que se ven pero de las que nunca se habla, como una hoja amarilla con una pinta café en forma de zapato de taco, o una ventana en la que cuelga un anuncio cualquiera en un papel azul, o una vereda en donde yace un ticket de tren caducado con un dibujo de oso panda. A pesar de que esas cosas no le importan a nadie, solo a mí me urgía saber qué veía ella en cada segundo, milésima de segundo, si alguna vez esos tonos apagados brillaban para ella en esos objetos de los que uno nunca habla. Ana vio decenas de peces de colores, unos azules con manchas naranja y unos naranja con verde, de una tonalidad inventada por ella. Los peces son solo para ver, le decía yo. No se conformaba con nada, ella Ana, mi Ana. Es que claro, los colores que ella veía estaban un poco apagados. Yo creo, porque era miope y por eso perdía la orientación. En una ciudad enorme, al sur del continente, nunca pude dejarla sola. Como en un laberinto de edificios, panaderías, cafés, kioskos, ella se perdía. Llegué a pensar que así serían sus pensamientos y que a cada pensamiento lo dejaba pasar para nunca volver a encontrarse con él a menos de que hubiera existido algún mecanismo de orientación de memoria. Comer pescado es bueno para la memoria, dicen, pero aún sigo creyendo que los peces, esos peces apagados, solo son para ver. Yo la perdí para siempre, aunque aún me urge percibir por una milésima de tiempo lo que ella ve ahora, lo que siente viendo y si esos colores son de verdad faltos de luz.
Yo no la comprendía, creo.

Chango - "Yo Soy Real" (OFFICIAL VIDEO) HQ.mov

Manifestación urbana quiteña, filmado por los lugares donde viví. Está aquí porque además los hermanos son parte de la vida de uno. Todos los besos y abrazos del mundo para él, para mi hermano Chango

Dónde (Pelo Madueño)

Bruises acoustique (Mélanie Pain)

In the late night moment of joy,
I just want to say... Wow.
In the early morning with a clear head,
I just want, to say, Wow...
I just want to say...

I was sitting on my bed,
just pretending to be sitting on my bed, when... Bang!
I was watching the twilight's moon of my wounded heart, when bang... Bang!
Oh, when... Bang!

I have so many bruises but you have such a smile.
I have so many scars, I can see them in your eyes.
I have so many bruises, I have so many scars, but you have such a smile.
Oh you have such a smile.

I can't believe I was counting the days it would take to come back if I leave.
Oh, I can't believe I was blinking and trying to read between the lines.
I can't believe I was swimming in this empty pool.
Oh, I can't believe you're my Big Bang.

I have so many bruises, but you have such a smile.
I have so many scars, I can see them in your eyes.
I have so many bruises,
I have so many scars, but you have such a smile.
Oh, you have such a smile.

I have so many bruises,
I have so many scars.
I have so many scars,
I have so many bruises.
I have so many bruises,
I have so many scars.
I have so many scars,
I have so many bruises.
I have so many bruises,
I have so many scars,
I have so many scars,
I have so many bruises.
I have so many bruises,
I have so many scars.

Reloj de arena reloj de sol reloj de sangre

...tú que eres la mujer más puta que conozco vida mía amor mío tú que eres la mujer más puta del mundo gozas y te regodeas con la polla de un hombre dentro de ti en el coño generosamente untuoso en el culo estrecho en el culo herido en la boca dulce y anhelante en el sobaco sembrado de terciopelo en la mano helada recorriéndote la piel toda la piel mientras te mimas el clítoris con muy calculada y serena calma
ahora soy yo el hombre que tiene la polla que te da gusto pegada a sus propios cojones y a su conciencia
mejor para mí ....
(escribe "El vagabundo" en 1989)

Zaz, la toy session : je veux

Donnez moi une suite au Ritz, je n'en veux pas !

Des bijoux de chez CHANEL, je n'en veux pas !
Donnez moi une limousine, j'en ferais quoi ? papalapapapala
Offrez moi du personnel, j'en ferais quoi ?
Un manoir a Neufchatel, ce n'est pas pour moi.
Offrez moi la Tour Eiffel, j'en ferais quoi ? papalapapapala

Je veux d'l'amour, d'la joie, de la bonne humeur, ce n'est pas votre argent qui f'ra mon bonheur, moi j'veux crever la main sur le coeur
allons ensemble, découvrir ma liberté, oubliez donc tous vos clichés, bienvenue dans ma réalité.

J'en ai marre de vos bonnes manières, c'est trop pour moi !
Moi je mange avec les mains et j'suis comme ça !
J'parle fort et je suis franche, excusez moi !
Finie l'hypocrisie moi j'me casse de là !
J'en ai marre des langues de bois !
Regardez moi, toute manière j'vous en veux pas et j'suis comme çaaaaaaa (j'suis comme çaaa) papalapapapala

Je veux d'l'amour, d'la joie, de la bonne humeur, ce n'est pas votre argent qui f'ra mon bonheur, moi j'veux crever la main sur le coeur
Allons ensemble découvrir ma liberté, oubliez donc tous vos clichés, bienvenue dans ma réalité !

Leda

Recuerdo haber sido dos personas. Una que flotaba, que se trasladaba mágicamente de un continente a otro, al imperio del Sol, a las islas vírgenes, a los orígenes del universo, que veía los minerales, algas, estalactitas, estalagmitas, glaciares, bosques lluviosos, caracolas y fósiles. Mi lazo con lo telúrico es por esta una, esta una que no deja de ser la misma que todas las mujeres del universo. La otra está acá conmigo, está y no está, es esa que vive, la que vive de la nada, la que toca un piano de cola en el crepúsculo de Essex, la que tiene crinolinas manchadas de neftalina y el corsé de ballena roto de ambos lados. Una hilera de cipreses adornaba aquel camino de tierra y el coche jalado por dos caballos negros llevaba a Víctor, el esposo de Ana. Esa otra era la que deseaba ser como Ana o como Obdulia. Ana siempre fue esa, esa que era inocente, de alma de niña, casi una nínfula y trasmitía malos pensamientos a los hombres sin intención. Se mordisqueaba las uñas porque era muy nerviosa y se relamía los dedos luego de comer arándanos en forma de corazón, ella era una piedra en el zapato, el corte en la respiración, el doble parpadeo, la gota de sudor… Le vi rascarse la espalda y un suave vello apareció debajo de su blanca axila, vi que él la veía. En mi sueño, se transformó en la una que flotaba y que fue a dar en un acantilado con la espuma en sus pies y pececitos de colores rodeando su carne. Yo era esas dos personas, ahora no lo sé, soy todas ellas y soy nada, soy todas ellas y Clitemnestra, Leda y Filis, y una que cada sesenta días balbucea escribiendo algo…

Telekinesis - Dirty Thing (Music Video)

Sometimes I wonder...

Animal Collective - Peacebone (2007)

I will always be saying thanks to beauty...

Algas

Hay partes en los textos que nos eligen.
Había leído mucho el nombre Maga, sobre ella y su cuerpo, sobre ella y su cuerpo y el cuerpo de Horacio, y el cuerpo de Horacio y su pensamiento dialéctico. Maga, redentora, regresa a mí! Sálvame de mi mismo... En cada mujer que conozco veo a la Maga, la veo porque ella solía ser mágica como una mariposa amarilla pegada a la cortina de una desolada biblioteca. Pero, sobre todo, lo que más veo de la Maga, que ya no está, son sus ojos, enormes, en los ojos de todas las mujeres del mundo. Mi Maga, siento tu presencia, más que nunca, ahora que me has abandonado.

En Rayuela (Cortázar)
"La Maga acababa por levantarse y daba inútiles vueltas por la pieza. Más de una vez la vi admirar su cuerpo en el espejo, tomarse los senos con las manos como las estatuillas sirias y pasarse los ojos por la piel en una lenta caricia. Nunca pude resistir el deseo de llamarla a mi lado, sentirla caer poco a poco sobre mí, desdoblarse otra vez después de haber estado por un momento tan sola y tan enamorada frente a la eternidad de su cuerpo...".
"…Aquí olés a sardónica. Aquí a crisopracio. Aquí, esperá un poco, aquí es como perejil pero apenas, un pedacito perdido en una piel de gamuza. Aquí empezás a oler a vos misma. Qué raro, verdad, que una mujer no pueda olerse como la huele un hombre. Aquí exactamente. No te muevas, dejame. Olés a jalea real, a miel en un pote de tabaco, a algas aunque sea tópico decirlo. Hay tantas algas, la Maga olía a algas frescas, arrancadas al último vaivén del mar. A la ola misma. Ciertos días el olor a alga se mezclaba con una cadencia más espesa, entonces yo tenía que apelar a la perversidad -pero era una perversidad palatina, entendé, un lujo de bulgaróctono, de senescal rodeado de obediencia nocturna-, para acercar los labios a los suyos, tocar con la lengua esa ligera llama rosa que titilaba rodeada de sombra, y después, como hago ahora con vos, le iba apartando muy despacio los muslos, la tendía un poco de lado y la respiraba interminablemente, sintiendo cómo su mano, sin que yo se lo pidiera, empezaba a desgajarme de mí mismo como la llama empieza a arrancar sus topacios de un papel de diario arrugado. Entonces cesaban los perfumes, maravillosamente cesaban u todo era sabor, mordedura, jugos esenciales que corrían por la boca, la caída en esa sombra, the primeval darkness, el cubo de la rueda de los orígenes. Sí, en el instante de la animalidad más agachada, más cerca de la excreción y sus aparatos indescriptibles, ahí se dibujan las figuras iniciales y finales, ahí en la caverna viscosa de tus alivios cotidianos está temblando Aldebarán, saltan los genes y las constelaciones, todo se resume alfa y omega, coquille, cunt, concha, con, coño, milenio, Armagedón, terramicina, oh callate, no empecés allá arriba tus apariencias despreciables, tus fáciles espejos. Qué silencio tu piel, qué abismos donde ruedan dados de esmeralda, cínifes y fénices y cráteres…".

Descubría en el transcurso de sus años incontables...

que "la mentira es más cómoda que la duda, más útil que el amor, más perdurable que la verdad". (El otoño del patriarca, de García Márquez)

El Perro Del Mar and Göteborg String Theory - A Better Love

Gonzalo y Teresa (como se llaman mis padres)

Acabo de descubrir algo que me ha dejado boquiabierta. He estado leyendo acerca de la escritora venezolana Teresa de la Parra, autora de Ifigenia. Diario de una señorita que escribió porque se fastidiaba, publicado en París en 1924.
El escritor ecuatoriano Gonzalo Zaldumbide, embajador ecuatoriano en París, y con quien Teresa había mantenido una relación pública de años, confesó en una carta a un biógrafo de la autora lo siguiente: "Teresa fue la mujer que más profundamente he amado yo en mi vida. Su recuerdo no tiene en mi memoria sombra alguna que la empañe o la altere. Su vida es la más diáfana a mis ojos. Su bondad fue infinita y su inteligencia tal, que todo lo perdonaba porque todo lo comprendía". Muchos años más tarde, en 1965, en entrevista a diario El Nacional, Zaldumbide, de 80 años, había dicho: "La amé, como a nadie he amado!". No dejan de sorprenderme sobremanera los amores de tan reconocidos escritores, de quienes se diría que quizá amaron más por el solo hecho de poder expresar lo inefable de sus sentimientos, entrelíneas o en sus letras.

Blue Valentine's shots

Grizzly Bear - Foreground @ KCRW 2009

Take on another shaft
Palms in the middle, hands in the middle

Walk out another road,
something is muffled, another chuckle.

This is a foreground.
It is a foreground.

A cross country mass
Take directions, can't connect it.

I'm not afraid besides; ten detected,
nine interrupted

A little jelly, fine
Powdered and fallen
ocean and solid

Something about this light

Take all evening
I'll just be cleaning

This is a foreground.
It is a foreground.

FADER TV: Open Bar With Harlem, "Three Legged Dog"

Invernal

Que se congele ese corazón con el invierno. He pensado que eso sería lo adecuado para cualquier humano triste, como cuando se estira el brazo con una botella de agua para derramarla, y verla salir y transformarse en hielo a 10 bajo cero. Pero creo que el corazón durante el frío bombea más sangre, y se calienta, mientras el viento gélido comienza a quemar las mejillas de cualquier extraño transeúnte, que cambia su garbo con este invierno que no termina. “Quiénes serán aquellos que tienen congelado el corazón?”, pienso. Benditos aquellos que lo tengan. Tampoco es preciso llorar a la intemperie invernal, las lágrimas congeladas lastiman la cara, dejan costras, a veces cicatrices, así ese dolor que las hizo salir pronto dejará marcas físicas. El dolor será más notorio, y cuando lo sea, realmente existirá. Hay que fingir que no existe, lo dejamos dormir, cerramos los ojos, inevitable respirar como suspirar, ver la tele, arreglar el cuarto, dejar de lado todo cuanto sucede en el mundo así no más. Pero también pienso que aquellos a quienes se les congela el corazón dejan de ser. Ser es lo que importa. Yo lo veo en los ojos, no en los ojos de cualquiera. En el invierno, el garbo de la gente cambia, toda la tristeza del universo es el paisaje, es esas montañas donde ahora es imposible caminar, es la electricidad gastada en el aire acondicionado de las casas, en ese ruido insoportable que sirve para calentar. Que se congele ese corazón con el invierno, para dejar de sentir, pero si dejas de sentir, ya no serás. Porque si dejas de hacerlo, la belleza será lo mismo para ti. Yo creo que la belleza es mi pulsión de vida. Esas formas, colores, sonidos, imágenes, esas cosas que están fuera de mí, eso que conmueve y que finalmente lleva a pensar que existo por ellas y gracias a ellas. No me deshago de mi corazón caliente, de ese puño cerrado que sangra por las uñas clavadas en la palma. No te mueras corazón, que no se congele ese corazón con el invierno, que no se congele el agua de tus ojos de agua, el agua de tus ojos de agua, el agua de tus ojos de agua. Mañana saldré vestida con ese sombrero con el que soñé caminado por la Siberia, riéndome de mí, de ti, de quienes sufren, saldré, me tomaré una foto contigo, la belleza de los árboles, la belleza de la nieve serán totalmente insoportables, lo que se traducirá en una foto eterna, demasiado bella para quienes lo vean, una foto que no podrá ser borrada jamás.

Obama en Tucson

http://www.hoy.com.ec/noticias-ecuador/obama-revela-buenas-noticias-452963.html

Placebo - This Picture

A veces las fotos se emborronan porque tienen miedo de volverse viejas...